Cita fallida (5)

14.20
Por fin encuentro la calle Mártires. Me arrodillo. Doy gracias a Dios, lloro de la emoción. Busco el número 17. Compruebo entonces que se trata de una sala de masajes. ¿Necmi pluriempleada? ¿Necmi extendiendo sus manos sobre el cuerpo de otros hombres? No puede ser, tiene que haber un error. Consulto la nota donde anoté su dirección y su número de teléfono. Ese uno podría ser un dos o un siete. La llamo desde el móvil. Al marcar compruebo que no tengo crédito y que me duelen los pies. No sé, una asociación tonta, supongo. Pruebo en una de las posibles combinaciones. Al llegar al portal del edificio toco el botón del 5º A.
- ¿Necmi?
- ¿Cómo dice? –era la voz de una señora.
- ¿Vive ahí Necmi?
- ¿Luis Mi? Ha ido al gimnasio, pero no creo que tarde mucho en volver. ¿Quién es? ¿Eres tú, Julio?
Trato de deshacer el malentendido pero de pronto veo a los jóvenes de la cafetería, son cuatro o cinco, se dirigen a mí con aire resuelto. O amenazador. Uno de ellos, el más alto, lleva una cadena en la mano derecha. Me dirijo a la próxima perpendicular mientras la voz de la señora queda suspendida en el aire, ¿por qué no le dices que deje los anabolizantes?, es que no ganamos para tanto, Julio, haznos el favor, hombre. Al tomar la otra calle, acelero el paso, corro otra vez, pero voy perdiendo metros.
- Cabrón, nazi de mierda, te vamos a matar –oigo a lo lejos.
La lluvia arrecia, llego a una glorieta y allí encuentro al joven de las Jhon Smith, el de la navaja y los cordones en la cárcel. Está bajo el toldo de una tienda, sacando lustre a sus uñas.